La puta, el jubilado y yo

Conozco a un jubilado de Ocata que alquila cada quince días los servicios de una prostituta con la única intención de desahogar ante ella sus frustraciones de viudo que se siente malquerido por sus hijos. Lo único que le exige es que aparezca bien guapa, con zapatos de aguja, medias negras y minifalda cada jueves por la mañana, a las diez en punto, en la Plaza de Ocata. Él siempre llega antes, bien trajeado y repeinado. Ella, tengo que reconocerlo, tiene unas hermosas piernas, pero su cara, por mucho maquillaje que se ponga, es incapaz de ocultar su edad, que no debe de estar muy lejos de la del jubilado. Y eso es lo que hacen, sentarse a desayunar en una mesa, si hace buen tiempo, o refugiarse en el interior de algún café si el clima no acompaña. Ella se sienta, muy digna, cruzando las piernas. Él deja caer su mano derecha sobre la rodilla de ella mientras con la izquierda va trazando en el aire los gestos que acompañan a sus muchas, muchas, palabras. Ella aparenta escucharlo con intensidad, pero hoy la he descubierto varias veces traicionándolo, porque me miraba a mi y me sonreía. Me ha parecido un gesto de deslealtad tan grande hacia su cliente que he abandonado mi gozosa lectura (Gérald Sfez, “Leo Strauss, foi et raison”) y me he ido, no sin antes dirigirle una mirada severa que me temo que ha mal interpretado.