De rodriguez

Estaba yo esta mañana en la Estación de Sants, despidiendo a mi mujer que se ha ido a pasar tres días a Pamplona. Como hemos llegado con bastante antelación, nos hemos sentado a tomar un café. Permitidme un paréntesis: "¿Por qué las autoridades sanitarias consienten que cualquier brebaje infecto usurpe el sagrado nombre del café?". Continúo. En una mesa contigua a la nuestra un matrimonio no paraba de hablar. Y lo hacía sin preocuparse por quién los pudiera oír. Gritaban tanto que parecía que estaban hablando por el móvil. Sus hijos correteaban gritando por entre las mesas. Cuanto más viejo me hago, menos soporto los gritos de los niños. Si por mi fuera, habría un medidor de decibelios infantiles en los espacios públicos y a los niños que sobrepasasen en nivel máximo se los obligaría a llevar bozal. Bueno, a lo que iba. Corrían, se tropezaban. gritaban, empujaban... practicando con total impunidad todas las formas lícitas del terrorismo infantil. Los padres de los niños han comenzado a hablar de cómo una familiar estaba malcriando a sus hijos. Como me interesa cualquier forma de degradación de lo humano, he puesto inmediatamente la antena.

"No me extraña nada -ha dicho la mujer- si un día le vino la niña llorando porque le habían pegado por la calle, y le dijo: '¡A casa no vengas más llorando así! Si hace falta, me vienes con un corazón en la mano, pero no quiero ver ni una lágrima!'".

Lo he copiado rápidamente en la servilleta y aquí os lo cuento. Felices vacaciones a todos y a los rodriguez, mi solidaridad.

Volviendo a casa, de repente, sin más ni más, me he acordado, al mismo tiempo, de algo que leí de Chateaubriand y de ti, Celia:

Prolegómenos: Chateabriand (modelo de tantos neocatólicos literarios que, como Villiers, Barbey d’Aurevilly, Baudelaire o Péladan vieron la suprema dignidad del hombre en su potencial sacrílego) modeló con sus sueños y melancolías adolescentes una mujer quimérica. Estaba hecha con las partes más perfectas de las mujeres más bellas que había visto en su vida. Viajaba con ella por el mundo. Esto es lo que escribe en sus Memorias de Ultratumba:

“Sería el cuento de nunca acabar referir los hermosos viajes que hacía con mi flor de amor; cómo visitábamos cogidos de la mano las célebres ruinas, Venecia, Roma, Atenas, Jerusalén, Menfis, Cartago; cómo atravesábamos los mares; cómo demandábamos la felicidad a las palmeras de Otahiti.”