Los escáneres que escanean nuestros miedos

A mi me gusta viajar en avión.

Y como soy, por lo visto, de derechas, me gusta hacerlo con la mayor seguridad posible. Debe ser cosa de la decrepitud de la edad. Ya sé que no hay sistema que me garantice una seguridad total. Tampoco en las carreteras, y no por ello soy partidario de renunciar al código de circulación en aras de fomentar la libertad incondicional.

Hay viajes en los que a uno le apetece simplemente viajar, demorarse en el paisaje e intentar trabar alguna conversación con las gentes. Y hay viajes en los que a uno le pide el cuerpo llegar cuanto antes al destino. En este segundo caso es cuando prefiero el avión. ¡Ya ven qué rarezas!

Confieso otra claudicación: Lo que incrementa mi sensación de libertad es que puedo elegir entre una y otra alternativa.

Si uno va por los desiertos de Arizona puede permitirse el lujo de bajar la guardia y andar perdiéndose por el camino en busca de un indio navajo parlanchín, pero si se te ocurre adentrarte por el corazón de Uzbekistán, es mejor ir bien protegido... si es que quieres llegar sano y salvo a Samarcanda. He viajado en los dos lugares y sé lo que me digo. Me parecería absurdo renunciar a la seguridad en Uzbekistán, aunque eso imponga limitaciones a mi libertad de movimiento. Y es que el uso del sentido común es también un ejemplo de libertad.

Pero como, por lo visto, esta actitud mía es retrógrada, propongo que a la hora de embarcar en un vuelo haya dos tipos de colas. En una nos pondremos los timoratos cobardes que priorizamos la seguridad, y en otra las gentes de principios que priorizan la libertad. ¡Y a ver qué pasa!

Yo les aseguro que estoy dispuesto a pasar por los escáneres que haga falta, porque me dan mucho más miedo los alegres chicos de las bombas que las máquinas registradoras de mi epidermis. Al menos estas últimas me permiten llegar a mi destino con epidermis.

Y que cada cual elija. Por supuesto, la tripulación, también.

En realidad no sé si tenemos miedo a renunciar a la libertad o a aceptar que los de las bombas ya han decidido por nosotros. Estamos, nos guste o no aceptarlo, en guerra.

Debatiendo de estas cosas he recordado un maravilloso libro de viajes, "La mar descrita por los mareados", de Eugenio de Salazar, que cruzó el charco en una galera en los años posteriores al descubrimiento. Aunque llegó a América "a Dios gracias, sin ímpetu de mar ni corsarios", encontró motivos en la travesía para dejar testimonio de lo que, como veréis, por los pasajes que extraigo del libro, es un viaje sin apenas renuncias (no había en aquellos tiempos posibilidad de renunciar a muchas cosas):

• "También hay (en el barco) ríos caudales, no de dulces, corrientes aguas cristalinas, sino de espesísima suciedad; no llena de granos de oro, como el Cibao o el Tajo, sino de granos de aljófar más que común, de grandes piojos, y tan grandes, que algunos se almadían y vomitan pedazos de carne de grumetes."
• "El terreno de este lugar es de tal calidad, que cuando llueve está tieso, y cuando los soles son mayores, se enternecen los lodos y se os pegan los pies al suelo, que apenas los podéis levantar. De las cercas adentro tiene grandísima copia de volatería de cucarachas, que allí llaman curianas, y grande abundancia de montería de ratones."
• "Hombres, mujeres, mozos y viejos, sucios y limpios, todos van hechos una mololoa y mazamorra, pegados unos con otros; y así junto a uno, uno regüelda, otro vomita, otro suelta los vientos, otro descarga las tripas; vos almorzáis".

¿Se dan cuenta de todo cuanto hemos tenido que renunciar en los viajes en aras a la comodidad?