Quizá mis lentos ojos no verán más el sur
de ligeros paisajes dormidos en el aire,
con cuerpos a la sombra de ramas como flores
o huyendo en un galope de caballos furiosos.
El sur es un desierto que llora mientras canta,
y esa voz no se extingue como pájaro muerto;
hacia el mar encamina sus deseos amargos
abriendo un eco débil que vive lentamente.
En el sur tan distante quiero estar confundido.
La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta;
su niebla misma ríe, risa blanca en el viento.
Su oscuridad, su luz son bellezas iguales.
Luis Cernuda, Quisiera estar sólo en el Sur
Añado una nota al apunte: Luis Cernuda, Sevilla, 21 de septiembre de 1902 – México, D.F., 5 de noviembre de 1963.
ResponderEliminarCurioso ese recurso a la melancolía de la mirada del que se va. Me recuerda uno, muchísimo más antiguo, de otro exiliado, éste elevado a la santidad...
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