Pido perdon por el redactado. Escribo a tod aprisa en un ordenador sin acentos y sin la consonante espanola que viene despues de la "n".
Estaba sentado esta manana en la terraza del restaurante mexicano La Fiesta, en Page, Arizona. Se me habia roto el pantalon por la parte de la verguenza al irme a atar los cordones del zapato. Ya sabeis, "crassshhh!". Mientras mi mujer iba a ver si me encontraba algun apano por las tiendas proximas, yo me dedicaba a leer el "Lake Powell Chronicle". Si no tuviera miedo a perderme, os contaria el eco que tiene Cristol entre la prensa de los navajos. Pero a lo que iba. Estaba yo sentado sobre el siete vergonzante de mis pantalones mientras un camarero, un mexicano emigrado, me servia amablemente un te helado. Al ver que era espanol, ha comenzado a interesarse por las cosas de Espana. En especial queria asegurarse de que era cierto lo que le habia asegurado una amiga de Jaen a la que conocia a traves de internet. Le habia jurado y rejurado que en Espana se podian ganar hasta diez euros a la hora simplemente cuidando ninos. Es que Espana es el Dorado?
Han aparecido nuevos clientes y el camerero ha tenido que atenderlos. Asi he podido continuar la lectura del Lake Powell Chronicle. Al dar con un articulo interesante he comenzado a escribir en los margenes del diario algunas ideas que me han asaltado. Y entonces es cuando ha aparecido Stevie Manniel, un indio navajo que se ha sentado a mi lado.
Un indio navajo, me apresuro a decir, nada epico. Nada que ver con los que tanto ha ennoblecido el cine. Estaba borracho, cosa nada infrecuente entre los navajos. Queria saber si yo era un novelista. Y como la idea me ha parecido sugerente, no he querido decepcionarlo Entonces me ha sugerido que le hiciera varias fotos, por si necesitaba describir un indio navajo en la novela que escribia entre los margenes de los periodicos. Se la he hecho.
He visto enseguida que lo que queria era dinero y para desanimarlo le he ensenado el estado de mi pantalon. El ha replicado que ese siete era la prueba de que tenia dinero, porque solo los ricos se atreven a salir a la calle de cualquier manera. El argumento me ha parecido tan bueno que le he dado diez dolares, escandalizando al camarero mexicano, que desde el otro extremo de la terraza me hacia senas indicandome que estaba loco (el indio, se sobre entiende).
Hemos hablado de muchas cosas, pues no en vano llevo varios dias recorriendo la inmensa reserva de los navajos. Al decirme que se apellidaba Manniel, he entendio Manuel y le he dicho "como Manuelito". Y al oir el nombre del indio rebelde, Manniel se ha echado a llorar, dejandome en una situacion incomoda, convertido en el centro de la terraza. El camarero mexicano continuaba con sus senas.
Manniel me ha contado su vida. Es lo que tienen algunos borrachos, que en cuanto les das confianza, te sueltan el rosario interminable de sus penas. Y, sobre todo, ha insistido en asegurarme que no todos los navajos son como el.
Inmediatamente he recordado la carretera que conduce de Cortez a Shiprock, a la entrada en el territorio navajo por el norte, desde Utah. Esta repleta de senales que aconsejan llamar a un telefono determinado en cuanto se vea a un conductor borracho. Cosa bien prudente, porque los navajos conducen unos todo terrenos descomunales, que parecen naves espaciales. Os podria hablar de una abuelita en Sheep Sping...
Sin duda todos los navajos no son asi. Los de los Montes Chuske, por ejemplo, parecen vivir en la Acadia. Steve lo ha reconocido, se ha levantado, me ha dado un fuerte, muy fuerte apreton de manos, y se ha ido. Pero para la sorpresa de todos los que estabamos en la terraza, tras dar un par de pasos, se ha vuelto. Me ha pedido el boligrafo y ha escrito su nombre y su direccion en un margen de periodico. Por la novela, claro.
Poco despues han aparecido un par de muchachas italianas. Como la terraza estaba llena, me han solicitado permiso para sentarse en mi mesa, cosa a la que obviamente he accedido. A los cinco mitutos se ha presentado mi mujer con unos pantalones que le habian costado un dolar y medio.
Le he tenido que ensenar las fotografias de Steve Manniel para convencerla de que lo de las italianas era una cosa completamente residual.
El desierto inundado tras la tormenta
